Nuevo comienzo

El café estaba frío. Apenas eran las siete de la mañana, y la taza blanca que estaba sobre el hule desgastado que había comprado su madre en un “veinte duros”, cuando aún se llamaban así, le había traído a la mente su mirada. Unos ojos igual de marrones y, en ocasiones, igual de fríos. Y esos ojos, como el café, la quitaban el sueño.

Adiós, amor.
No fuiste bueno, pero fuiste amor.
Y eso siempre tiene una parte de felicidad. 

De lo mucho que pienso en ti

Creo que la copa ya me sabe a agua

y fumar no me molesta

pues mi boca se ha convertido en ceniza

al perder contra la tuya su apuesta.

Es indiferente que te quedes o no vuelvas

cuando estás, para mi eres ausente.

Si te vas, no volverás por mucho que te ruegue.

Ya me destrozaste por dentro,

violaste todos mis cuentos.

¿Qué importa si me invento

un final feliz para lo que siento?

Tú nunca fuiste ese

y yo ni sé lo que fui

solo sé que por esta noche,

en esta cama, aquí, 

mataría por que estuvieras junto a mí.

Lo que este año haré

Pienso madurar, crecer y descubrir un poco más el camino que deseo seguir.

Pienso equivocarme, porque eso me acercará a la decisión correcta.

Pienso leer Rayuela, Yo también puedo escribir una jodida historia de amor, puede que 50 sombras de Grey si la soledad y las ganas de hacer el amor me permiten soportar la lectura y cualquier otro libro que se me antoje interesante a mí, no a quien me los recomiende.

Pienso encontrar trabajo, primero de lo mío, o al menos intentarlo.

Pienso quejarme muchísimo de lo mierda que es la situación actual ahora que me tocará vivirla.

Pienso aborrecer el trabajo y el contrato basura que la mayoría dice que acabaré teniendo, aunque aún me resiste a creerlo un poco.

Pienso amar y disfrutar cada segundo que pase con mis amigos, las cervezas que me tome con ellos después de salir de esa mierda de trabajo y agradecer tenerlo, porque sino los fines de semana no los disfrutaría tantísimo.

Pienso ir finalmente a Galicia a ver a Cris, después de 4 veranos diciéndola “este año si que voy”.

Pienso escribir de verdad, más que nunca, y mejor que nunca.

Pienso seguir adorando y viviendo el arte, y emocionándome con todo lo nuevo que aprenda.

Pienso aventurarme a irme de España un tiempo, no puedo seguir evitando el Inglés.

Pienso llorar cuando me vaya, y mucho.

Pienso llorar los primeros días que este allí.

Pienso dejarme encantar con todo lo nuevo que descubra, y realmente seré feliz en algunos momentos.

Pienso llorar cuando vuelva, porque extrañaré esa experiencia.

Pienso seguir enamorándome, de todo y de más cosas, pero no con más fuerza, porque no se puede.

Pienso seguir conservando a todos los grandes amigos que tengo, a los colegas con los que comparto buenos ratos y a todos los que no veo desde hace meses pero que siempre que coincidimos nos damos un abrazo.

Pienso ir a conciertos, es algo que me encanta y que jamás dejaré de hacer.

Pienso sentirme en más de una ocasión perdida y rallada por cualquier cosa, y pienso después afrontar el día siguiente con más fuerza.

Pienso hacerme respetar y no dejarme pisar por muy necesitada que esté de lo que sea, porque si no me respeto a mí misma, no esperaré que otros lo hagan.

Pienso no dudar porque las cosas no me salgan bien, ser optimista y ver el lado bueno de las cosas.

Pienso seguir con mi destino y ser feliz, aunque ahora no siga con un plan de estudios perfectamente cuadriculado y organizado.

Pienso recitar esta lista a todos los que me pregunten “¿y ahora que piensas hacer?”.

Sonrío

Soy tan alegre porque me dijiste que no querias nada serio

Poesía y Arte

Vivo por Poesía y Arte,

sueño con poseerte.

Nada podrá sentenciarme

si en esta vida consigo tenerte.

Todo podrá cambiarme

 pero seré feliz con verte.

La mierda hará caer pilares

pero la libertad que das

logrará protegerme.

Solo necesito papel y texto

para salir del mundo que encierra al resto.

Arte por arte y por vida,

ese es mi pretexto.

Nada será del todo funesto,

podré vivir solo con lo puesto

mientras tú sigas aquí.

Poesía y arte, contigo seré feliz. 

Eres como irse de festival

Eres como irse de festival:
algo exprés y lleno de pasión.
Toda la fuerza de uno de sus conciertos
o todo el bajón de alguna droga, que te viene así, de repente.
A veces eres como tener que mear en letrinas siendo chica y bajita a última hora de la noche, vamos, un asco y una putada.

Eres como la pulsera del festival:
algo tangible de muchos recuerdos, y que si no la cortas, es muy difícil que te la puedas sacar por ti mism@.

Eres todo lo bueno y todo lo malo de dormir en tienda de campaña:
sí, intimidad y ese pequeño espacio privado en el que tienes todo lo que quieres y necesitas, pero que en el cuerpo acaba pasando factura.

Estar contigo es como ver a tu grupo favorito:
esa sensación de felicidad que te inunda, que te hace saltar y solo deseas que no acabe nunca.
Pero muchas veces has sido un mal concierto, siempre esperando que toques LA CANCIÓN, esa favorita que significa tanto, y cada vez que van a empezar una espero que sea esa. Pero abandonas el escenario sin haberla cantado, y aunque he dado segundas oportunidades quedándome afónica gritando "¡otra!¡otra!", vuelves a salir, pero no la tocas.

Eres como irse de festival:
no me importa qué comer o ni siquiera si lo hago, con tal de estar contigo.
Y siempre hay alguna incomodidad, como el calor, falta de sombra, polvo o inundación por lluvia, pero que al final son ínfimas molestias, porque siempre vuelvo.

En definitiva, eres como irse de festival:
con sus pros y sus contras, pero al que siempre vuelvo.

Te escribí

Me escribiste "te quiero" con lápiz,

que con el simple tiempo o roce se emborrona

hasta borrarse.

Tú pensaste que te escribí con boli Bic

pero lo cierto es que lo hice con edding,

de esos que escriben permanente,

y aunque lo intentes tapar con tipex

calca y se ve por la otra cara del papel 

siempre.

Utopía

Utopía es soñar que cosas que casi llegan a ser, fueron.

Utopía es pensar que algo que nunca llegó a pasar, pasase.

Utopía es imaginarme contigo en la cama, abrazados y eternos.

Pero ¡qué fría sería la vida si no concibiéramos utopías!

Borrachera desaforada

Cada vez son menos mis noches de borracheras desaforadas
abocadas a la pasión y la pena nostálgica,
lo cual hace más señaladas las que ya fueron.

Esas noches en las que vuelves a casa tarde,
con monedas de menos en la cartera
y besos de más en el alma.

Esas noches en las que hablas más con la botella
que con tu amiga,
vas mil veces al baño a retocarte el pintalabios,
y te enciendes un cigarro
para llenar los espacios de nervios disimulados
en la conversación.

Esas borracheras locas, pero conscientes,
que parece que la Luna te ha sonreído,
y tu razón inundada en ron te ha dado una tregua
para que disfrutes lúcida de lo que pasará después.

Esas noches tan escasas pero intensas
van muriendo como las horas en los bares y las calles,
cuando a las tres viene la policía a hacerlas dormir,
al menos, aquí en Madrid.

Cuando muerdo de rabia la almohada por tenerme que ir,
pensando que se puede interpretar como un gesto
de chica interesante y dura, de esas que enamoran
y hace que las quieras seguir.
Pero no debí de resultar adecuado trofeo para la espera,
y al final, la que llama soy yo.

Pero eso pasa más ahora, en las borracheras de garrafón
de la mierda de sábados que voy teniendo, tempraneros y forzados.

A ver si vuelven las borracheras desaforadas,
de esas que vuelves más pobre en dinero,
más rica en miradas.

No todas

No todas las poesías vienen inspiradas de una decepción.
No todos los hermosos versos, y esto lo aprendí con alegrías,
inspiran pena y tristeza.
No todo en la cabeza de una musa de arrabal son lamentos.

Hoy me he puesto una flor en el pelo,
y eso significa que me la suda el maquillaje.

Hoy no llevo vestido,
pero los espejos me gritan que estoy más bonica que nunca,
porque hoy me he levantado de la cama
y no he deseado que tú estuvieras en ella.

Hoy me han dado ganas de volverme loca,
tanto de copas con mis amigos como bajando a por el pan.

No todas las poesías tienen que remover
las lágrimas y las pérdidas de la vida,
también pueden hacer cantar al corazón.

Hoy he soñado en blanco y negro,
pero me consuelo sabiendo que la vida es de mil colores.

Si quieres, vamos a perder el norte,
que yo siempre he sido más del sur.

Hoy podemos ser como un día de pleno verano.

Extraña

A bocajarro disparas ilusiones
que se vuelven contra ti
y se convierten en heridas.

Sales, queriendo comerte la vida
y vuelves después de que te trague la noche.

Corres sin rumbo, pero a todas partes,
y eso hace que los baches no esquivas.
No sabes que quieres,
pero si no te quieren te sientes perdida.

Envidias a cualquiera que pasa por tu lado
anhelando lo que sea que no tienes.
Los espejos te gritan cosas diferentes,
hoy bella, mañana fea, ya no sabes lo que sientes.

Disimulas con alterada alegría
la alegría que has perdido
esa que llega al corazón,
esa que siempre has querido.

Buscas un consuelo absurdo
lloras en el origen de tu pena
y aún te preguntas
porque el sexo vacío no te llena.

Versos

Arranca las noches de mi alma
por amaneceres contigo.
Si me dejas, yo me quito la máscara.
Si quieres, te regalo mi bajo ombligo.

Si vienes para irte
mejor no te quedes.
Yo no pretendo herirte,
no mientas que me quieres.

¿Cuántos corazones han conocido tu cama?
¿Cuántos no se rompieron tras salir de allí?
¿Que buscas en consuelos banales, sin calma?
¿Cuál fue la sentencia que te convirtió en verdugo?

Me acerco a ti con tu naturaleza
fría en sentimientos, pasional en nuestras bajezas.
Me trago las caricias aliñadas con poemas
e inútilmente espero, algún día, entrar en tu cabeza.

¡Cuántos cuentos me contaron desde pequeña!
Y nunca he sido bruja, pero tampoco la princesa.
De perfil espero los amores.
Nunca lleno, siempre a medias.

Gracias por tus mentiras, y rarezas.
Por tus medias palabras y mis quebraderos de cabeza.
Gracias las heridas que me abriste por tu pereza.
Gracias, porque me inspiró para ser poeta.

Ironía

  "Ya se ha convertido en arte recordar como olvidarte"

                                              

                                          -Rapsusklei

Me quieres rápido, cuando te quiero lento

y me prometo que no volverá a ser así.

Pero entonces tengo la repentina necesidad

y el mono incontrolable de volver a ti.

Te digo: Hace mucho que no nos vemos.

Y pienso:  Hace mucho que no nos ve mos

                                                                 b  \

                                                                       sa

Una ventana con vistas a ti

Una ventana de Entrevías, en Vallecas, a la que me asomé una noche saliendo de la sala Hebe. Curioso como empezó la historia. Años después descubrí que Hebe es la diosa copera del Olimpo griego y la eterna juventud... algo así como la sensación de un sábado noche de verano y perseguir eternamente tan efímera sensación.

Era una ventana cualquiera de Madrid,
pero tenía que ser la ventana con vistas a ti.

¡Cuántos días he visto desde esas alturas!
Cada momento coleccionado entre mis locuras.

Desde la primera noche me olvidé la cabeza en la almohada,
y no volví a cogerla, me volví despistada

siguiendo tus huellas hasta la terraza,
un camino sin retorno, mas ignoré la amenaza.

No estoy segura de cuantas veces dije adiós,
pero siempre volvía la embriaguez de estar los dos.

Y otra vez estoy, y me encuentras, aquí y así:
asomada, desde algún lugar, a una ventana con vistas a ti.

Tiempos de calle

Echo tanto de menos los tiempos de calle,

de juventud y cartón de vino.

Tengo mono de los antiguos amigos

y todo esto hace que me ralle.

Quiero mirar al futuro

sin que este me escupa a la cara,

como hace algunos años,

como era en otra época no tan rara.

Quiero recuperar los amores entre conciertos,

los sábados de invierno,

el frío no conseguía meternos en agujeros

eso ahora lo hacen los malditos maderos.

Teníamos el mundo a nuestros pies

y no sobre nuestros hombros.

Creíamos en nosotros 

y que todo iría bien.

Y hoy en día lo que éramos, somos.

Musa de arrabal

Un sábado noche un tanto frío

y bajo el descobijo de la lluvia otoñal,

ella caminaba sin rumbo fijo por la ciudad. 

Provenía de la jungla arrabalera,

y entre soledades y callejuelas,

entró a un bar. 

Deseaba ser musa de algún poeta,

sin saber que una musa a sí misma no se puede inspirar. 

Y no sabe ni donde, escribió:

“La tristeza inspira los más hermosos versos,

y yo llevo demasiado tiempo siendo la mejor poeta”.