Te escribí

Me escribiste "te quiero" con lápiz,

que con el simple tiempo o roce se emborrona

hasta borrarse.

Tú pensaste que te escribí con boli Bic

pero lo cierto es que lo hice con edding,

de esos que escriben permanente,

y aunque lo intentes tapar con tipex

calca y se ve por la otra cara del papel 

siempre.

Utopía

Utopía es soñar que cosas que casi llegan a ser, fueron.

Utopía es pensar que algo que nunca llegó a pasar, pasase.

Utopía es imaginarme contigo en la cama, abrazados y eternos.

Pero ¡qué fría sería la vida si no concibiéramos utopías!

Borrachera desaforada

Cada vez son menos mis noches de borracheras desaforadas
abocadas a la pasión y la pena nostálgica,
lo cual hace más señaladas las que ya fueron.

Esas noches en las que vuelves a casa tarde,
con monedas de menos en la cartera
y besos de más en el alma.

Esas noches en las que hablas más con la botella
que con tu amiga,
vas mil veces al baño a retocarte el pintalabios,
y te enciendes un cigarro
para llenar los espacios de nervios disimulados
en la conversación.

Esas borracheras locas, pero conscientes,
que parece que la Luna te ha sonreído,
y tu razón inundada en ron te ha dado una tregua
para que disfrutes lúcida de lo que pasará después.

Esas noches tan escasas pero intensas
van muriendo como las horas en los bares y las calles,
cuando a las tres viene la policía a hacerlas dormir,
al menos, aquí en Madrid.

Cuando muerdo de rabia la almohada por tenerme que ir,
pensando que se puede interpretar como un gesto
de chica interesante y dura, de esas que enamoran
y hace que las quieras seguir.
Pero no debí de resultar adecuado trofeo para la espera,
y al final, la que llama soy yo.

Pero eso pasa más ahora, en las borracheras de garrafón
de la mierda de sábados que voy teniendo, tempraneros y forzados.

A ver si vuelven las borracheras desaforadas,
de esas que vuelves más pobre en dinero,
más rica en miradas.

No todas

No todas las poesías vienen inspiradas de una decepción.
No todos los hermosos versos, y esto lo aprendí con alegrías,
inspiran pena y tristeza.
No todo en la cabeza de una musa de arrabal son lamentos.

Hoy me he puesto una flor en el pelo,
y eso significa que me la suda el maquillaje.

Hoy no llevo vestido,
pero los espejos me gritan que estoy más bonica que nunca,
porque hoy me he levantado de la cama
y no he deseado que tú estuvieras en ella.

Hoy me han dado ganas de volverme loca,
tanto de copas con mis amigos como bajando a por el pan.

No todas las poesías tienen que remover
las lágrimas y las pérdidas de la vida,
también pueden hacer cantar al corazón.

Hoy he soñado en blanco y negro,
pero me consuelo sabiendo que la vida es de mil colores.

Si quieres, vamos a perder el norte,
que yo siempre he sido más del sur.

Hoy podemos ser como un día de pleno verano.

Extraña

A bocajarro disparas ilusiones
que se vuelven contra ti
y se convierten en heridas.

Sales, queriendo comerte la vida
y vuelves después de que te trague la noche.

Corres sin rumbo, pero a todas partes,
y eso hace que los baches no esquivas.
No sabes que quieres,
pero si no te quieren te sientes perdida.

Envidias a cualquiera que pasa por tu lado
anhelando lo que sea que no tienes.
Los espejos te gritan cosas diferentes,
hoy bella, mañana fea, ya no sabes lo que sientes.

Disimulas con alterada alegría
la alegría que has perdido
esa que llega al corazón,
esa que siempre has querido.

Buscas un consuelo absurdo
lloras en el origen de tu pena
y aún te preguntas
porque el sexo vacío no te llena.

Versos

Arranca las noches de mi alma
por amaneceres contigo.
Si me dejas, yo me quito la máscara.
Si quieres, te regalo mi bajo ombligo.

Si vienes para irte
mejor no te quedes.
Yo no pretendo herirte,
no mientas que me quieres.

¿Cuántos corazones han conocido tu cama?
¿Cuántos no se rompieron tras salir de allí?
¿Que buscas en consuelos banales, sin calma?
¿Cuál fue la sentencia que te convirtió en verdugo?

Me acerco a ti con tu naturaleza
fría en sentimientos, pasional en nuestras bajezas.
Me trago las caricias aliñadas con poemas
e inútilmente espero, algún día, entrar en tu cabeza.

¡Cuántos cuentos me contaron desde pequeña!
Y nunca he sido bruja, pero tampoco la princesa.
De perfil espero los amores.
Nunca lleno, siempre a medias.

Gracias por tus mentiras, y rarezas.
Por tus medias palabras y mis quebraderos de cabeza.
Gracias las heridas que me abriste por tu pereza.
Gracias, porque me inspiró para ser poeta.

Ironía

  "Ya se ha convertido en arte recordar como olvidarte"

                                              

                                          -Rapsusklei

Me quieres rápido, cuando te quiero lento

y me prometo que no volverá a ser así.

Pero entonces tengo la repentina necesidad

y el mono incontrolable de volver a ti.

Te digo: Hace mucho que no nos vemos.

Y pienso:  Hace mucho que no nos ve mos

                                                                 b  \

                                                                       sa